Manchmal lässt das Gedächtnis sehen, dass es der eigentliche Auslöser des Geschehens ist (als ob es sich vor & in seinem eigenen Geheimnis langweilen könnte). Das was wir für Gegenwart halten ist das vom Gedächtnis projizierte erinnerte Geschehen. Das Geschehen ist der Traum des Gedächtnisses. Das Geschehen selbst gibt es nicht, es findet nur in dieser Spiegelung statt. Und doch scheint das Gedächtnis nur so zu tun als ob das so wäre. (Die NIKON-Kamera, die auf dem Tisch vor mir liegt, hat sich leicht ironisch zur Seite geneigt.) Das Schlimmste ist, dass ich so tun muss als ob ich das Alles von aussen und oben betrachten könnte. Aber wenn mich mein Gedächtnis dazu zwingt, es selbst als das zu sehen, als was es gesehen werden will – und ich das tue: wer bin dann ich? So, oder so ähnlich, muss ich damals gedacht haben, als ich kurz vor dem entscheidenden Moment meines Lebens stand. Oblivion seit tausenden von jahren kreisen galaxien um dein hirn und du bist nicht erwacht vom lärm der seichtigkeit der welten. und wenn du in der U-bahn stehst verzeiht dir keiner deine schönheit, und wo dein bett steht, das weiß keiner so genau. dein schlaf ist tief und leicht zugleich. kein traum stört deine selbstvergessenheit, und deine hände liegen, zwei weiße vögel, tot in deinem schoß sleep faster, baby! because we desperately need your pillow. Das Wissen der Spione für wen sind wir spione? wer ist das - und was will er wissen? denn er weiss nur was wir ihn wissen lassen: es ist das wissen der spione. und die spione, die sind wir. wir sind es, die man schickt. und es ist das was die spione wissen, und das was niemand ausser ihnen weiss. L'hôtel d'Angleterre Lass uns noch einmal durch die gelben Gassen geistern das Schreien der Möwen über den gezackten Dächern es ist als ob ihr Schreien aus Ewigkeiten käme in denen nichts und niemand jemals wohnt Lass uns noch einmal in die graue Stadt am Meer wo wir uns liebten im Gewitterlicht das Fenster durch das ich auf die Straße schaute das erste Licht mit dem der Tag uns graute Dein runder weisser Bauch von jedem Blitz erhellt und drinnen wo das Kind so blind dem Donner lauschte der wilde Nachtwind, der den Vorhang bauschte Das Boot der Liebe ist am Sein zerschellt. |