|
Little Darling
der Sufi beschäftigt sich damit Männer und Frauen zu verführen
dining with cannibals
und immer noch schneit es es und morgens wenn ich mich rasiere
Medea
the madness of art die macht einer frau a legal thing
Grabmal
a rattlesnakeshake
sie sind mehr oder weniger sie fallen dich an wie hyänen sie schmiegen sich dir die hand
See/Nacht
ein hai umschwärmt den lächelnden schädel see wölbt sich um den rollenden kopf orpheus auf dem grund des meeres kopf singt, wind spielt, cut nach oben: kopf sinkt langsam, gischt zischt cut: der typ mit dem drink steht auf blut sickert in die kissen wir sinken, singt orpheus Da sind sie doch uns ist gegeben the motherland of space
Nächte
Riff
die kellner wussten schließlich alle nach einer halben stunde kam der kerl um seine arme dumme seele sie gingen dann zusammen raus dante
was sollen dem wir, der uns böses wünscht, nur tun,
deine nächte sind meine tage dein zartes hirn - schon wieder entwirrt versiegelt im nichts bist du jetzt ich bin das letzte reservoir there she goes, ein gewisses quantum seelischer skrupellosigkeit ist der frame in dem ein mensch erscheint, portraitiert von einem künstler, der, genaugenommen, noch skrupelloser ist als der portraitierte selbst in seinen schwächsten & dunkelsten momenten je sein kann. und die art & weise, einer frau seine schmeichelhaftesten komplimente zu machen, entnimmt ein mann nicht selten dem hochfestlichen ritual des heiligen gesetzes seiner bequemlichkeit (wie henry james das in "the turn of the screw" formulierte). man sollte die menschen nach ihrem potential andere zu enttäuschen beurteilen. wenn du sie nach ihrer fähigkeit dich zu entflammen beurteilen würdest - die welt wäre so pornograhisch wie sie ist. ein kind zu zeugen ist ein pornographischer akt - damit beweist man nichts weiter als seine absolute verantwortungslosigkeit. und das ganze familienleben ist nichts anderes als schlechte schminke dieses faktum zu kaschieren. man fickt aus purer lust. kinder sind die spur die das hinterlässt. man muss seinen kindern verzeihen - wie man seinen eltern verzeihen sollte. der subkutane hass der frauen auf die männer von denen sie kinder haben basiert auf dieser unbewussten erkenntnis dass nur männer diesen selbstherrlichen kult der lust betreiben können, den die meisten frauen instinktiv ablehnen weil sie ihre prädestination zu empfangen & zu gebähren als eine zu tief liegende aufgabe empfinden für die sie in sich selbst nicht den geringsten grund finden, ins bodenlose sinken, wenn sie danach suchen - und die die initiative des mannes trotzdem tragen wie die luft eine schwinge trägt. umgekehrt das absolute privileg der homosexualität: diese entwendung des auftrags, diese reine lust ohne jede beeinträchtigung. a flawless diamond. jeder versuch das mit einer frau zu exekutieren scheitert. ein mann liebt einen mann nicht perspektivisch, verantwortungslos im reinsten, und strahlendsten sinn des wortes. wie man das verschwinden der jugend aus dem gesicht eines menschen beobachten kann, wie das abtauchen eines fisches in tieferes wasser. es verschwindet nämlich nicht nur der glaube an sich selbst - sondern auch die hoffnung auf sich selbst. erst dann wird der mensch verwundbar. das tragische element liegt in der banalen geste mit der ein mensch, der weiss dass er sich selbst nicht kennen kann, weil biologische hinfälligkeit und zeitmangel ihn desavouieren, sich von sich selbst abwendet, wie von etwas auf das kein verlass ist. dennis hopper, der vor jahrzehnten die vulva einer frau vor einer kamera mit 2 fingern aufspreitzte scheint das damals begriffen zu haben. es ist nichts weiter als das. wenn du das skelett siehst, den kadaver des wals an der küste von namibia, dann - erst dann - lohnt es sich, zu leben - und den wahnsinn der existenz zu zelebrieren wie ein pfau seinen reif in der ersten abenddämmerung, wenn kein auge die augen sieht und kein ohr die schreie hört - und kein denken die wahrheit streift. du bist der einzige der solche sachen versteht. und mir graut davor wieder in die sümpfe zu tauchen und in die fressen all dieser amphibien starren zu müssen die diese welt bewohnen. der erste flaum eines kückens ist nicht immer sein zartester. weil das leben ein traum ist
Purcell Henry die kälte der welt ist nichts gegen die kälte der welt Fruitfights - die Welt ist was sie scheint Ich lebte auf dem Schloß Ich ließ es machen was es wollte es wurde immer schlimmer und ich ahnte wir hatten keine Chance mehr Im Traum sex Carlotte Corday es ist ja wahr, dass der westen, abgesehen von der technologie, kaum noch etwas von charisma vorzuweisen hat, das in den augen nicht-westlicher menschen dieser welt noch leuchten würde. und abgesehen von der tatsache, dass auch diese technologie im zuge der gleichschaltung zunehmend outgesorced wird, bekommt er nichts zurück - und ist kaum bereit, etwas zurückzubekommen. die leute werden entweder krank oder resignieren - oder beides. im schlimmsten fall infantilisieren sie oder werden verrückt . wir leben in regressiven zeiten. und es wundert mich umsomehr, wie wenig man zurückgreift auf die antiklassische tradition der literatur. goethe wollte doch eigentlich nichts weiter als da stehen als der king der sie alle kassiert. männer wie kleist gingen daran kaputt und zahllose ander. J.P. aber hatte eine tiefe antipathie gegen G&S als menschen, gegen diesen pervers narzistischen kult des guten-wahren-und-schönen, der das desaster ideologisch vorbereitete und subventionierte. und ich glaube jeder von uns muss die heute auch haben. unter vergleichbaren umständen. keine sau glaubt mehr an eine autorität, eine koryphäe, einen weisen. things desintegrate. und es gibt keinen weg zurück. ich hab keine ahnung welchen weg du einschlagen wirst. es ist beschämend, über den wittenbergplatz zu gehen rüber ins KDW - und das schild auf dem die KZs der nazis gelistet sind zu lesen. die gleichgültigkeit, das laissez-faire, die ignoranz der masse, in der sich jeder als sein kleiner natural born killer fühlen kann, ohne einen einzigen vasallen - ohne ein einziges prädestiniertes opfer. diese alles umfassende manifestation des banalen, diese konsum- und freiheitsidiotie ist obszön. diese maschine wird von leuten gesteuert die keine kraft und keine ideen mehr haben, die nichts undenkbares mehr denken können, die zusammenbrechen unter ihrer kraftlosigkeit und ihrem fetischismus, Melville Die Bilder von Weizenfeldern, Müllhalden, Luftschächten, Himmel über dem Meer, Eis an den Fenstern einer Boeing 737, die leeren Blicke der Reisenden, das Warten auf den Ruck der ersten Bodenberührung, der Terror der Kommunikation.
Ein Kriminalfilm ist ein gutes Vehikel. Eine polizeiliche Untersuchung J. P. Melville
Auf den Tod eines Mannes der aus dem 5. Stock sprang Ich kannte nicht seinen Geschmack Nur die, die so gegangen sind Von der Symmetrie der Körper, Nach einem noch fremderen Ort musste er suchen,
Das Ungeborene
ein kind stand neben meinem bett ich wachte auf, es redete zu mir in einer sprache die ich kaum verstand
ich schaute hin, und es verschwand in spiegeln in denen es sich weiter sehen ließ, und blieb im toten winkel
es wollte sich nicht direkt sehen lassen es war im tiefsten grunde unsichtbar und doch im tiefsten sinne wahr
es fragte mich, warum hast du mich nicht in deine welt gelassen in der du bist und doch nicht bleiben kannst?
da sprang ich auf und wollt es liebend fassen in allen spiegeln stand es mit dem rücken zu mir gewandt und schrie:
du hast mich nicht nur nicht gezeugt in deiner zeit du hast mich einfach nur vergessen in deiner selbstvergessenheit
sie kam herein, saß an der bar und wartete die kellner wussten schließlich alle nach einer halben stunde kam der kerl um seine arme dumme seele sie gingen dann zusammen raus
deine nächte sind meine tage schwingenschläge in leichterer luft dein zartes hirn - schon wieder entwirrt versiegelt im nichts bist du jetzt ich bin das letzte reservoir
du lässt dir die haare schneiden schläfst eine stunde und bist schon verloren
sie holen dich als zeuge in einen massenmordprozess du kennst die täter aber keines der opfer
du ziehst deine pistole und erschießt den richter denn er ist um ein haar schuldiger als du
ein goldener Hummer zersticht dir das auge weidet es aus und gründet auf deinen bildern eine neue religion
I´m good enough for nothing das ist es was ich an diesem mann mag: der krieger richtet in friedenszeiten butterflies follow solange man bei bewusstsein ist diese ungeheure verschwendung von mimikry: das kollektiv hat nur einen sinn allem nützlichen haftet eine gewisse frivolität an - der sehnsucht dem kitsch der menschlichkeit zu entkommen
song for my father
keiner war mir je fremder als der den ich mit dir verwechselte und dann sah dass du´s nicht warst I never asked for much since we fell apart
wir wir die wir wir anfingen am sinn dieses universums zu zweifeln wir, in unserer notorischen imperfektion, haben seiner makellosen autochthonen eitelkeit derart geschmeichelt, dass er anfing sich an uns zu erinnern. wir, im vollen bewustssein unserer einsamkeit, lassen ihn beten zu uns.
weil das leben ein traum ist
Hurricane Nurse die kälte der welt ist nichts gegen die kälte der welt dachte henry purcell kurz bevor er erfror vor seiner eigenen tür seine frau schlief drinnen fest wie immer
The Chums of Chance running through the lines of domenico scarlatti effervescening from a parked car how can a starving man proof his hunger for art except by eating it? life is not a prelude to life
Thai-Chi er boxte sanft gegen ihre kleinen brüste sie stand vor dem bett und lachte es gibt dinge die so schwer sind dass sie keine schatten werfen
Christus Sottomarino war ertrunken ex nihilo er hatte den charme eines ruhenden zombies und alle untoten verehrten ihn
Lemon Incest Ich lebte auf dem Schloß Ich ließ es machen was es wollte es wurde immer schlimmer und ich ahnte wir hatten keine Chance mehr
The Killing we don´t know nothing and it would have been better we never did the things we know will kill us and the things we don´t will highjack us no beauty in the game but lots of beauty in the killing.
DESIDERATE an der tankstelle stehen sie schlange ein mädchen kotzt en passant auf die kühlerhaube eines porsche cayenne der typ der sein goldstück gerade betankt holt seinen schwanz raus und pisst an den reifen: wie komm ich aus dieser drecksstadt raus? fragt er gar nicht, sagt das mädchen - fick mich in den arsch! der typ spritz das benzin über den wagen und zündet ihn an.
Smells like teen spirit
im traum war er der king den weg dahin organisierte sie für ihn ihr herz so weiss, doch ihre hände bluteten denn sie war seine königin.
und seine macht, gebaut auf diesen faulen zauber ließ ihn an das geheimnis glauben wie ans grab so felsenfest dass er sie aus dem blick verlor, sie, die ihm den glauben an sich selbst erst gab.
er war mit sicherheit der philosophischste der könige er sah das hohle und das fade dieser konzeption sein tod war blanker hohn - nicht ohne ironie er wusste micht dass keine andere als sie
das seidene netz zerriss in dem er traumverloren hing, das rätsel seiner existenz verspielt an eine welt die keinen gehen läßt der nicht freiwillig geht sein geist verweht,
wie der macbeths, den seine lady killte.
open eyes wide shut /
und alle unternehmungen der menschen sind sand auf sand gebaut kein ich & keine seele sind uns auf lange sicht vertraut.
wir sind wie hunde die sich freun wenn einer eine leine schwenkt wir träumen nicht, wir schlafen und keiner von uns denkt
an sich - obwohl wir egoisten sind wir bräuchten freunde die uns retten freunde die uns näher sind als alle unsre betten
und sterben schließlich an der einsamkeit dem los der idioten wir hatten alles was man braucht um tot zu sein den toten.
wir holen uns seitdem das was wir brauchen, die drinks, den sex, die drogen und den ruhm wir sind intergalaktische vampyre und finden keine ruhe mehr in diesem tun.
und wenn wir einen finden der schläft in einem tal dann legen wir uns neben ihn wie wir uns neben jeden legen like a jetplane in the nightsky
komm her, mein Kleiner, sie scheissen auf deine vernunft du bist der der die netze baut und sie enden massenweise gib sie ihnen, denn daran sind sie gewöhnt deine klienten sind götter
es gibt kein zweites mal wir haben schlechte karten wir schlafen leicht
queen of porn zarter als kalbfleisch und du weisst bescheid wie jeder passagier dein leben ist so hart und rund wie eine kokosnuss aber sobald du in das zimmer kommst
also nehmen wir die erstbeste hand das zeitalter der worte ist vorbei. was blüht ist das zeitalter atavistischer wut - jenseits aller worte und bilder.
the mouth of a wise man is in his heart als ich dich die straße runter gehn sah dachte ich die welt geht unter als ich dich aus den augen verlor war alles vorbei ich kaufte ein ticket nach tanger the heart of a wise man is in his mouth.
rattlesnake-shake den sternenhimmel sehe ich über mir -
|
|||
an einem wilden strand an der nordwestküste vom rhodos. |
|||
Ihr Name war Gossip und ihr Gefühl infinitesimal sie sprang die Treppen hinunter in das Labyrinth meiner Träume. Von dort versorgt sie mich seitdem mit Klatsch, und es gibt nichts das darin nicht vorkommt. Sie kennt sie alle, auch die die verschlossen blieben wie Muscheln im Netz. Selbst die Ungeborenen zerrt sie ans Licht. In ihrer Fruchthaut aus Zeit rudern und plaudern sie, blind und taub, Laich und Glasaal, Samen der Korallen, Geburtskissen der Haie, Eier der Albatrosse, treibend im immergrünen Ozean der Selbstvergessenheit, halt- und ankerlos, chancenlos aufsteigend wie Säulen aus Asche und Licht, bits & bytes of useless information im emanierten datenmüll eitler, geiler Götter aus Asche und Licht und wieder Asche, Asche des Lichts, intergalaktische playboys die sich, ihres Überlebens nicht sicher, für ewig erklärten, begrenztes Leben vergöttlichen, Trug für sie selbst, Trost den Gläubigen und Betern, im Grau ihrer Tage und schreienden Rot ihrer Nächte versinkend, geblendet von ihren Möglichkeiten, kraftvoll erhitzt ins Verschlossene taumeln und keinem nachtrauern der den Set des Lebens ausschlägt und es vorzieht, als Ungeborener den Spiegel umzudrehn, ihn gegen das Licht und die Asche des Lebens zu halten, gegen das weite infinitesimale Gefühl, die mörderische Schönheit der Körper in ihrer negligeance, den Selbstmord des Lichts, den Köder. Sing me the song of remembrance, sing me the song of future Die Welt ist Klatsch. Und ihr Name war Gossip.
legends in a lovely paranoic game in einer neumondnacht schakale am kraftwerk-west im scheinwerferlicht
ein betrunkener schläft auf einer rolltreppe nebel auf fischteichen inseln treiben im wind dow-jones index rising
weltfremdheit
ein kreisender bussard,
blinded by the darkness in zombieland alias soul-transfusion
eine ungarische hure setzte sich an meinen tisch ich fragte: wieviel kosten die fesseln sie sagte: ich bin keine nutte, mein herr ich sagte: deswegen frage ich
geben Sie mir eine gitarre, oder eine kirchenorgel, oder 20 000 gigabyte I am bound for the perfect lovesong die ganze welt wird ihn verstehen obwohl er nur an eine einzige gerichtet ist
der zeit-geist ist eine kurzlebige ratte sagte konfuzius die welt die ihn auf diesen gedanken brachte hat sich nicht geändert aber, wer will schon ein rattenleben führen, mein herr?
wie naiv waren unsere glohreichen vorfahren wie naiv wären wir ihnen erschienen das leben der anderen ist das blut das in allen meinen adern fliesst
Grün waren ihre Augen, sanft wie Tang und ruhten still auf ihrem Glas Martini Der Rauch der Zigarette schwang ein Segel vor ihr in die Luft in das sie langsam blies und bitter wie aus einer Gruft verging die Zeit aus dem Verließ
when will that be? to the moon in the cage by the way
D. she only finds within her bones a taste for eating earth and stones her wave may reach the shore again let her return once more
Genetische Drift red cross & gin-tonic
du bist ein star in einem film der nie gedreht worden ist.
wie kommt es, dass dieser wilde ort
wir essen schwarze eloi-trauben sie wechseln schnell von dur nach moll Der Tag war grau und spät verlor er sich in kalter Bläue
"das spätbürgerliche subjekt wickelt die selbstaffirmation seiner klasse ein hund liegt angebunden vor dem eingang jetzt erst verliere ich dich, erst jetzt, am wittenbergplatz stiegen sie aus
und sich, wenn überhaupt,
Jesaja I need some sugar in my bones.
faint taste of sugar in my brains
And Arthur S., who blew the flute all night,
you must be crazy or stupid, or a saint. Die Kellner hier Wie beruhigend und sanft: Das Meer ist ruhiger jetzt.
Der count-down der Mikrowelle, Was immer Menschen machten ist man-made; Wir Einwohner einer weißhäutigen Welt
Da war der Traum, fest und solide, Wen kümmert der flüchtige Schein der Geschichte?
Er beugte sich rüber zu ihr und sagte: Hab auch schon Tote gesehn. Aber Lebende wenig, sagte Vrack. Aber das Bier war warm und die Luft war schlecht. Sie suchte nach Worten: Wie flexibel doch dieses Deutschland war am Anfang des dritten Jahrtausends; Ich griff nach Vracks Arm, injizierte und kroch Du wirst dein Affenhirn zu Staub verbrennen, Ich bin all das, was du nicht kennst, Wir gingen rauss: High, Sue, Hey, Vrack - ich ruf dich an! Diese Sommernacht strandet. Rötlicher Schimmer über dunklem Gras. Komm her, ich zeig Dir was: Die Toten sind zwar unsichtbar, Wo willst Du hin ? bleib hier, verlass mich nicht ! In jeder Frau steckt noch Medea. Doch Deine Eitelkeit braucht keine Antwort. Du warst wie der Habicht in flirrender Sommerluft. Was hatten wir schon gemeinsam?: ein bißchen Zufall Vrack ist ein Seismograph: er spürt die entferntesten Dinge. I remember the stars in your eyes. But even bright stars fade out, Und plötzlich erfasste mich die von der Vorahnung der Auflösung Wir gingen die Rattenallee runter, vorbei an den Huren, Was ist der Unterschied zwischen den neuen Knospen Die Form der Kontinente auf anderen Planeten Die Blüten fallen schon wieder und es gibt kein Zurück and each man fixed his eyes before his feet. Genom Die Armen sterben weiter Wie jeden, versetzt auch ihn Musik Wie kommt es, daß all meine Bewegungen
Auch meine Knochen werden vorübergehend Er liebt die Menschen, Im Meer treibt lächelnd Es gibt eine Leiter, Time is a drug, sagte ich. |